Franco: Bardo Verde

Rivera Indarte

2010-04-13T00:15:00.009-03:00

La empedrada no oculta la naturaleza del lugar, la calle. Rivera Indarte, para los que alguna vez se detuvieron ante el letrero. Allí se encuentran las más finas sedas, amalgamadas con el 40% poliéster. Los pasos de mocasines, guardapolvos, tacos y corbatas, que corren sus anónimas maratones cotidianas, para subir a los colectivos, pagar las facturas, llegar a tiempo al trabajo o a la escuela.

En ese camino de pasos de peatonal, se esconde el mundo. Cobijado entre cartones, ofreciendo estampitas por una moneda, el mundo sostiene a un hombre sin manos. Luego, los peatones me preguntan: ¿Por qué filosofía? y ríen.

Hidra

2009-08-10T23:13:00.001-03:00

Hoy en día
se nos trata de convencer
que los héroes
no existen.

La principal diferencia entre las garras del tigre y la inteligencia del hombre es muy evidente. Si un tigre no utiliza sus garras, muere de hambre. En cambio, si un hombre no utiliza su principal capacidad natural, su inteligencia; un segundo hombre -inteligente y ambicioso- pondrá la voluntad del primero a su servicio. Este primer hombre, transmuta en una herramienta, en una simple extensión de la mano del hombre ambicioso.

Sería un acto muy noble, si todas las personas que afirman «no me gusta pensar demasiado» revirtieran su condición, tan solo para que la mano del hombre ambicioso no se convierta en una hidra, que devore sin piedad, a los últimos hombres libres.

Errante

2009-05-05T20:40:00.001-03:00

No vive en tierra esperada,
no acusa ningún deber,
nada más puede haber,
la vida le ha sido dada.

Aroma a tierra mojada,
cuerdas, voces y risas,
sueños desechos en trizas,
besos de alguna amada.

No encontrará un camino,
donde arrastrar su sombra,
vuela como la alondra.
Luego, no habrá destino.

Duda siempre del oro
y de la mano barajada.
Entre muleta y espada,
siempre ovaciona al toro.

No será paraíso,
sólo, tierra y ceniza.
Vaga, ebrio de risa,
aquel caro a Dioniso.

Sin las gibas del camello,
devora hombres el león.
De un niño será su bastón,
cuando pueda olvidar lo bello.

El hombre a la orilla del río

2009-01-20T17:12:00.001-02:00

Chapoteando en las frías aguas del río Estigia, pienso. ¿Esto es todo?

El barquero encalla y sonríe, Seis demonios me esperan en la orilla. El más pequeño de todos se acerca y me recita unas palabras en lengua extraña:

-Me debes 250 años, tu tiempo es mío.
Como humano, naces con una capacidad innata para hacer el mal. Cada acción directa o indirecta que produzca sufrimiento a otro ser, equivale a un segundo de vida. Ese segundo es restado a los 300 años que te han sido regalados.

Intento decir algo, pero ya no tengo palabras. No puedo moverme. Sólo veo flashes en mi cabeza de personas tristes, animales muertos, lágrimas, gritos, sueños rotos. Cada imagen sangra en mis sentidos durante un intenso e interminable segundo, luego aparece otra…

Comprender el mal que hemos hecho, eso es el infierno.

3er día

2008-11-18T01:15:00.002-02:00

Babilonia hoy no tiene color, babilonia hoy no existe.
Me levanto sin abrir las ventanas, talvez me acueste sin hacerlo.
Adivino lo que hay afuera, como quien mira una película por tercera vez. Puedo pensar a las personas, vociferando los mismos vocablos día tras día. Empeñando su vida en esa palabra, palabra que no voy decir, ni aceptar. Puedo pensarlo, pensarlo todo.
Me levanto sin abrir las ventanas, talvez me acueste sin hacerlo.
Babilonia hoy no tiene color, babilonia hoy no existe.

El devorador de sueños

2008-10-16T00:32:00.001-03:00

Dicen que vestía de rojo, que llevaba capa y sombrero. Ocultaba su realidad en el éxito y la adoración. Si bien no tenía intereses particulares, era diestro en la mayoría de las tareas que desempeñan los hombres, como el arte, los negocios y las armas.
Su frustración radicaba en la envidia a los seres simples, amantes del destino. Vivía para la venganza, sin hacer de ella más que una ocupación pasajera.
El devorador tomaba una presa, descubría su sueño y lo llevaba a cabo para si mismo, destruyendo, finalmente, las posibilidades de su dueño. Por instantes se sentía superior, ante los ojos destrozados de los amantes, soldados o mercaderes devorados.
Con el correr de las horas, volvía a sentir el profundo vacío, de ser una prueba más, de la ausencia de propósito divino.

Idea

2008-08-31T19:33:00.001-03:00

La ceniza se desprendió del cigarro, rozo la ventana, ¿quién sabe donde fue después? Lo importante no fue la ceniza, fueron sus cabellos azabache, su idea, o la mía. Ya no lo recuerdo, no es importante. Podríamos decir que lo pensamos al mismo tiempo, si el tiempo existiera. Atrasar todos los relojes del mundo, para poder estar juntos, por lo menos, unas horas más.

Lunes otra vez... = )

2008-08-16T13:59:00.001-03:00

A minutos del primer amanecer del lunes, el café, elixir que detiene el tiempo, nos apresa detrás del cristal.
En ese mundo paralelo esculpimos imágenes falsas de nosotros mismos. Llenamos los espacios vacíos de la gran ciudad, vertiendo nuestra sangre, como aceite para iluminar las ventanas de los edificios.
Esperamos con ansias el viernes, es más, vivimos para y por el quinto día, cuando mutamos en seres voraces, nos desmasificamos, y encontramos la diversión en las artes, que talvez, no todos comprenden.
Luego reaparecemos desnudos, frente al espejo del lunes, que nos encadena a repetirnos, a repetirnos, a repetirnos… hasta la próxima luna llena.

Asedio fallido al castillo del miedo

2008-07-26T02:18:00.003-03:00

Arrojé un puñado de sal, en los arados de la duda. Derramé veneno en el aljibe de la razón. Apilé los cráneos de mis difuntos miedos, en el pórtico que adorna la puerta sin llave.

Reuní a mis guerreros y me despedí evitando formalidades. Sólo después, pude contemplar las llamas del hades, cubriendo los restos de un pasado, refutable. Hostigado por férreos fantasmas mutilados, la mano del averno rasguñaba mis talones.

Derrotado, volví a la que creía mi tierra. A rastras, con sangre ajena en mi capa, llegué escuchando los reproches de los que nunca se conmovieron ante una arenga. Reproches y más reproches. Me sentí vacío. Dicen que un hombre que esta fuera de su hogar está incompleto; pues un hombre que no tiene hogar, talvez está muerto.

Hoy me acuesto en la hierba y contemplo las nubes. Siempre es un buen día para partir y dedicarse a contar ovejas. Si fuera tan fácil.

Atesorando recuerdos perdidos

2008-07-13T23:15:00.003-03:00

Abriste la vieja puerta de rejas, pero todavía estás muy lejos de la aldaba de la fantasía. Parado en el jardín de lo absurdo, te deleitás con los sinsabores, entre “lo cierto” y “lo falso”, pero no te atrevés a dar un paso más.

Saltando los charcos de una amnesia acumulada, intentás hallar el hábitus perdido del juego.

¿Donde quedó tu incandescencia por transcurrir las andanzas enfrascadas en los libros de cuentos, hoy apilados en tu viejo y húmedo ático?

Caen a tu alrededor las amargas manzanas de la verdad, aunque hoy ya no contienen el veneno que te anestesió... Ya no tienen forma de corazón.

Podés tocar la fría mano de tu tuerta muñeca de plástico, que moría lentamente mientras atendías otras urgencias. Encontrás un luchador desarticulado en el fondo del armario y esbozás una macilenta sonrisa, casi por inercia. Ya sos grande.

Buscando señales, sentís el aroma a tierra mojada y recordás la frescura de los pies en el barro una tarde de lluvia, con su arco iris coronando el misterio de lo lejano...

Esperas a tu hijo, como la última posibilidad de sacar tus ejércitos de soldaditos del placard, para verlos envueltos en una nueva batalla, pero esta vez contra el tiempo, contra el olvido, contra la vergüenza, contra la cobardía que acarrea la supuesta madurez de dejar de creer en la magia de otros mundos.

Escrito por la grosa de Analuz y Franco

Todo

2008-07-07T21:42:00.002-03:00

La flor no se eclipsa ante el alud. Erguida, acepta el más hosco de los destinos. Entre la sabia derramada, los blancos copos, hilos de la sábana que cubre el prado, nievan sin caer en la duda.
Los fríos bosques, no desean ser selvas, ni los ríos que fluyen bajo la escarcha, esperan otra cosa que renacer en la sal. Los peces no celan el cielo, ni las aves el mar.
Aparentes, las tensiones de la naturaleza, se desdibujan en un todo.

Hemos sido los hombres, quienes encarnamos el peor de los defectos, el juicio.

Genios

2008-07-04T00:10:00.002-03:00

En tiempos donde las lámparas vienen de 100 o 75 watts, los genios han tenido que migrar a cavidades más acogedoras. Maestros del camuflaje durante siglos, es compresible que estos seres hayan decidido ocultarse aún más, en un presente donde la información viaja a la velocidad de la luz.
Algunos se mudaron a viejas cartucheras de la lata, concediendo respuestas a todo tipo de exámenes. Cabe destacar, que los genios no son buenos para las matemáticas, por lo que han llevado a muchos, a reprobar desastrosamente.
Uno de los más conocidos es el genio del buzón de correos, que lleva cartas alrededor del mundo. Aunque, últimamente, ha perdido popularidad por la invención del fax y el e-mail. Otro genio desafortunado es el de la caja de vino, tantas veces golpeado, confundido con seres ilusorios, generados por el exceso de alcohol.
Los más débiles suelen encontrarse en latitas y botellas de gaseosas, dejando sorpresivos mensajes a sus amos como: “vale otra” o “ganaste un Mp3”.

Sin dudas, los 3 deseos más pedidos a los grandes genios de los anticuarios son fama, fortuna y poder. La realización de estos, pasa desapercibida ante los ojos de ciudadanos más modestos, que desearían volar, viajar en el tiempo, o dominar las artes arcanas.

413 Años después

2008-06-29T17:30:00.003-03:00

Verona, se dibuja en mi mente, decorada por la pluma de los poetas. Un clima de Reyes, balcones y catedrales, con soldados lentos, persiguiendo a paladines regresando de sus amoríos nocturnos. Los dramaturgos desde los rojizos tejados, en compañía de las ratas, narran los cruces de espadas. Entre amores imposibles, la sangre, un río de pasión y lágrimas, se vierte cada noche en actos de arrojo. El veneno, el más profundo símbolo del amor eterno.

Salgo a la calle y no puedo encontrar esos paisajes por ninguna parte. Los tejados ya son muy altos como para ver a los poetas. Soldados azules, sin espadas, patrullan las calles bajo las órdenes de mercaderes y viajantes. Los hombres no respetan reyes ni reinos, se matan unos a otros sin claras razones, evitando mirarse a los ojos. Los dramaturgos han quedado sin trabajo, ya que el pueblo venera a los bufones. El veneno acabó con las últimas ratas. Por las calles se escucha, que no se puede morir de amor.

Títeres

2008-06-26T15:29:00.004-03:00

El espeso torrente carmesí, oculta una realidad genética latente.
El destino se muestra como una simple imposición biológica, encriptada en el núcleo de las células del primer hombre que caminó la tierra.
Reuso a formar parte de una obra de títeres sangrantes, aunque mi apatía respete la trama del titiritero.
Develo estas líneas, que desde el principio de los tiempos, esperaron detrás del telón, su efímera exposición.

El ladrón de máscaras

2008-06-19T02:20:00.002-03:00

Algunos dicen haberlo visto por la ciudad universitaria, otros que rondaba por 9 de julio y General Paz. Vestía una gabardina y un sombrero negro. Cargaba una bolsa en lugar de un maletín y generalmente pasaba desapercibido.
A veces, detenía a las personas preguntado la hora, o el nombre de alguna calle. Otras, se hacía pasar por un vendedor ambulante o pedía fuego, aunque no fumara.
Ni bien alguien se acercaba, con un simple pase de manos robaba su mascara. Mascaras felices, acongojadas, furiosas, eufóricas, enamoradas, tiesas, indecisas, contemplativas, siniestras, entre tantas otras, viajaban en su bolsa.
Muchas veces, intercambiaba las máscaras entre las personas. De ese modo los afligidos volvían pensativos a sus casas y los enamorados confundidos.
Si recuerdan haber sufrido algún cambio de ánimo repentino, probablemente, ustedes también han sido víctimas de alguna de sus fechorías.

Miles de dibujos, versos y poesías fueron dedicados al ladrón de máscaras. Algunos memoriosos todavía lo buscan para que se lleve los desamores de sus amigos, o para que adorne de sonrisas a la ciudad, que parece tan fría y triste por estos días.

Solía rondar las calles, con su afán tramposo,
vestía sombrero negro y silbaba una canción.
Tosco para el señor, para la dama misterioso.
No doblaba esquina, sin robar un corazón.

Decían que era callado, pícaro y peligroso,
los más crueles, sin reparo, lo llamaban ladrón.
Para los pibes del barrio era simplemente un groso.
Sus crímenes, a mi juicio, el ejercicio de un don.

En las veredas del centro, con su guante al pasar,
Despojaba de su mascara, al dolido caminante.
Le quitaba a los tristes, las ganas de llorar,
Arrancaba sin piedad, la careta del farsante.

A las jóvenes miraba, haciéndolas suspirar,
les robaba la inocencia con el beso del amante.
Lo buscaban a los gritos, los tipos de bar en bar,
ágil siempre se escapaba, era el típico atorrante.

Cazador

2008-06-16T02:08:00.001-03:00

El búfalo nace búfalo. Su instinto obra sin caer en interrogantes. El búfalo muere búfalo, ocultando la diferencia, entre el ser y la idea.

Insípida la noche, para el cazador que reniega de su lanza. El lobo no censura sus dientes, ni el tigre sus garras. ¿Volaría el águila si dudara de sus alas? El cielo no le daría tiempo, para arrepentirse de su ingratitud.

Tierra de Agua

2008-06-11T13:12:00.003-03:00

Algunos veranos, en un punto alejado de la ciudad, aparece un pueblo olvidado por los fabricantes de mapas y los chóferes de satélites. El lugar nunca ocupa dos años en el mismo sitio, y es tan pequeño que quienes lo buscan, rara vez lo encuentran. Su paisaje es sutil a simple vista, por lo que puede pasar desapercibido a los ojos de buscadores distraídos y turistas de aventura.
En esa tierra las tardes son siempre soleadas, las noches frías y el tiempo parece seguir un capricho impredecible, entre las 12 del día y las 4 de la tarde, cada hora corre como si fueran dos o tres. Siempre puede escucharse el sonido de una guitarra a lo lejos y es bien sabido que los partidos de truco allí pueden extenderse durante varios días y noches sin interrupciones. Cuenta una leyenda que, en una de las casas, vive un hombre que logro engañar a la muerte, luego de ganarle un falta envido con 33 de mano.
Científicos extranjeros explican que en la montaña, las personas se sienten libres bajo efecto de las nubes que vuelan bajo, por lo tanto están mas cerca de sus sueños. Los viejos curas de la capilla, por otra parte, afirman, que el pueblo es una porción del cielo, que baja como un presagio del paraíso que nos espera.
El lugar ha tenido muchos nombres, cada vez que aparece, utiliza un seudónimo distinto, para evitar que viejos visitantes regresen monótonamente.
Nadie puede explicar el significado de las fuerzas que rigen su volatilidad. Sin embargo, he logrado anotar algunas, cuando este valle me encontró, transitando un camino de tierra, sin nada que perder.

I

Las historias allí vividas son tan particulares e intensas, que relatarlas sería inútil. Pueden parecer aburridas para los extranjeros y las palabras no logran expresar bien los climas templados, los infinitos verdes, las lunas rosadas y los choques culturales en tardes de mates, bajo la sombra de una cascada.

II

Las fuerzas que rigen ese lugar siempre roban algún recuerdo valioso de cada uno de sus inquilinos. Desde un reloj, un collar o un par de guantes, hasta un novia, amante o amigo.

III

Quien quiera llevarse algo de ese lugar, estará condenado a un largo y profundo sufrimiento. Puede parecer extraño pero ni el agua, ni los frutos, ni los sentimientos, son los mismos fuera del misterioso pueblo, donde la felicidad comienza con el primer respiro y termina con el último.

IV

Es imposible regresar. Aunque esa sea más una particularidad de la vida, que del pueblo.

Los buscadores de tesoros muchas veces han fracasado en encontrar el sitio entre las nubes, sin embargo, quienes han sido niños y adolescentes, seguramente estarán recordando en estos momentos, haber pisado su tierra y bebido de sus mágicas aguas.

Vampiros

2008-06-08T19:41:00.002-03:00

Mientras los mortales devoran reflejos, encontramos la paz en las débiles uñas de la oscuridad. Los esclavos de un único sentido, definen al mundo por su apariencia. Bautizan a los seres sin tocarlos. No comprenden que la realidad de las formas, difiere a la de las luces. Cobardes, simples, subjetivos, persiguen el brillo. Aterrados de lo disímil, juzgan, torturan. En sus cortas y efímeras vidas, no ven más que su propia verdad. Jamás beben de la fisura de la copa, del dolor ajeno. Presas, huyen de la muerte, huyen de la vida.

Amaneceres nocturnos los de la bestia. Cuando la ciudad emana los vapores de la desidia, ya no son nuestros ojos, despintados, monocromáticos, los que buscan. Alejados de las falsas plegarias de los hombres, velamos las tinieblas. Nómadas transitamos la vida, quienes destilamos la sangre, de la lágrima.

Inspirado por el anime Vampire Knight

Trazos en la arena

2008-06-05T00:30:00.005-03:00

I

Coloreaste estrellas fugaces,
bordaste alfombras voladoras.
Reclinaste tu alma,
en nubes de almohadones.

II

2 camellos,
dijiste, valía tu amor.
Busco un tasador,
que ponga precio a mi dolor.

III

Extrañarte,
el placer más doloroso,
el dolor mas exquisito.

IV

Detrás del cristal,
una cascada de arena.
El oasis,
sepultado en un reloj.

Dar el asiento

2008-05-31T20:58:00.002-03:00

En un primer paso al nirvana, uno se da cuenta que ir parado o sentado en el colectivo, es lo mismo. Un detalle menor, en un momento superfluo, dentro de la vida de una persona. Nunca será recordado significativamente, ni tiene un fin mayor, que la satisfacción sensorial inmediata.
Talvez, entre el metal, el plástico, el aire denso y húmedo, la sensación de hacinamiento, uno puede llegar a preocuparse, estar tenso o hasta discutir con otra persona, para conseguir un preciado asiento. Mirar de reojo si alguien se esta por levantar, acelerar rápidamente a la parte trasera para asegurar un perpetuo viaje sentado, quejarse, caminar de un lado a otro resoplando, son algunas de las conductas que genera una larga y paranoica búsqueda infructífera.
A los pocos minutos de haber descendido, ya dirigiéndose hacia el destino en cuestión, el desgaste psicológico, generado por la minúscula, pero obsesiva batalla es olvidado. Los restos de stress, se acumulan en el subconsciente y reaparecen en el siguiente viaje, donde el sujeto se desquicia con la frase “siempre me toca ir parado, por que, por que, bla bla bla”.
En definitiva, sentarse o no, es lo mismo. Lo importante es ir tranquilo, relajado y no ocupado en asuntos que corresponden, y deberían preocupar, a otras partes del cuerpo.
Anecdóticamente, es mas fácil descubrir lo inútil e improductivo de esta guerra psicológica, cuando uno yace victorioso y cómodamente sentado. Muy pocos lo han descubierto desde la verticalidad, aferrados de los pasamanos.
Si uno se pone a observar, pueden distinguirse pasajeros, en un estado de omnisciencia, erguidos y felices, ofreciendo su lugar a potenciales iluminados. Sin duda, estos enigmáticos personajes no son los más frecuentes.

El Colectivo

2008-05-26T00:32:00.004-03:00

“Para llegar al primer mundo pareciera que hay un solo colectivo que te lleva, y ya está ocupado. Quienes lograron entrar fue a costa de amontonamientos, empujones, codazos, puteadas, agarradas de pelos, trompadas… Todo lo que sea para conseguir un pasaje. El bondi se llenó hasta que no entró ni un alfiler parado y se cerraron las puertas. ¿Y los demás? ¿Los que no pudieron subir y se quedaron afuera? Esos son los que tienen que empujar el colectivo por una cuesta interminable para que llegue a destino.”

¿Por qué esta cerrado el colectivo?

Seguramente para que no se moleste ni atente contra los cómodos señores ni los ventajeros que se colaron en el portaequipajes o van apretujados ante las aberturas. Muchos quedaron en el camino por querer colgarse de la puerta de este aparato, que timonea el destino del mundo.

¿Quién es el chofer?

El motor, los que no pudieron subir. El chofer, el capital. Quien tenga más dinero, tendrá el volante. Pasar en rojo los semáforos de la dignidad, doblar a la izquierda o a la derecha, según su propia conveniencia, son las facultades del chofer de turno. Atropellar vidas, derribar imponentes monumentos a la naturaleza, esa es la metodología de quienes quieren acelerar el paso de este monstruo creciente.

¿Quiénes van sentados y quienes no?

Además de la brecha entre el interior y el exterior. Hay grandes diferencias dentro. Las entrañas de este monstruo de metal, papel y plástico son un mundo aparte. Las leyes son simples, mientras mas dinero, más asientos se pueden comprar. Es anecdótico que en este colectivo, la mayoría de las personas viaja parada. Unos pocos son propietarios de los asientos. Aunque, por imposibilidades físicas, solo puedan ocupar uno.

¿Por qué es necesario empujar el colectivo?

Detrás, entre las gigantescas y húmedas ruedas, están los embarrados, los sucios e intocables. Los que empujan. A veces son aplastados, otras, se cansan demasiado o tropiezan, caen y quedan atrás. Si dejaran de hacerlo, la mayoría de los que se empujan las espaldas sucesivamente, terminarían bajo los pies del gigante.

¿Por qué empujan los que están afuera?

Tal vez empujan porque no les queda otra, en un mundo que invisibiliza lo diferente, lo heterodoxo, lo herético que significa tener otra dirección, otra manera de “avanzar”, tener aún los valores que dignifican lo humano.

¿Pensaran que si empujan podrán entrar?

Cuando algún cómodo señor fallece en el trayecto tortuoso de la larga espera para llegar a la cima, su asiento es ocupado por quien, dentro del colectivo, sea capaz de llegar a acapararlo entre la montonera de ambiciones irracionales que despierta el vacío.

¿Qué pasa cuando dejan de empujar?

Muchas veces, adentro notan que la velocidad de impulso baja constantemente, cualquier estrategia es buena para ganar velocidad, excepto, bajarse a empujar. Arrojar vino, monedas o migajas de pan; asomar látigos por las ventanillas golpeando a quien se acerque, organizar ejércitos de mediocres capataces que a patadones arrancan la voluntad de sus compadres… Éstas resultan las opciones más comunes para evitar que se detenga el avance.

El portaequipajes…

Los polizontes son muy mal vistos, la última vez que encontraron a uno... lo mataron.
“Nada es más importante que la propiedad privada, ni la vida de los otros”
“Lo mío es mío, lo tuyo, será mío”
“Todo tiene precio, el valor es subjetivo y de nada sirve para un plan tan perfecto como el que estamos llevando a cabo”
“Todo vale, para dejar de empujar”
Algunas de las frases de los grandes chóferes de la historia, todavía pegadas en los vidrios de esta máquina a vapores.

¿Dónde queda el primer mundo?

El primer mundo, la piedra angular del sistema capitalista. Yo diría que es la piedra filosofal. En América latina decimos que está en Europa, los europeos tampoco lo encuentran. Hasta algunos creen que es Estados Unidos, el lugar donde se esconde, hasta que llegan ahí. Entonces uno se encuentra con el tercer mundo… ¿Y el segundo? Nos enseñaron que vivimos en un mundo llamado Planeta Tierra, redondo…. “El único con vida”… Pero nos venimos a dar con que hay dos mundos y uno en medio que no sabemos donde está, en un mundo, nuestro mundo…

Los filósofos locos de siempre…

Algunos filósofos, entre los empujadores, afirman que si todos dejaran de empujar al mismo tiempo, el colectivo se frenaría. Y de él surgiría un gran palacio, donde todos podrían comer y beber hasta estar satisfechos. Pero nadie tiene tiempo para leer esos cuentos. Todos están muy ocupados empujando, y pocos se preguntan para qué.

La propuesta…

Los viejos “intocables” ya dejaron de ver el paisaje del pasado y el presente, que les exige explicaciones del por qué de su olvido, del por qué de su ignorancia… es por eso que ha llegado la hora de hacer una pausa en el máximo ángulo inestable de esta cuesta para recuperar la vista, respirar hondo, y difundir propuestas para jóvenes empujadores de este colectivo que ya quedó con sólo un ocupante.

-Mirar bien a los costados antes de empujar.
-No pegar codazos.
-En caso de subir. Tratar de frenar el colectivo.
-En caso de no poder subir. De a poco, desarmar el colectivo, tornillo por tornillo. Para que se detenga, aunque sea, dentro de 100 años.

Escrito por Analuz Possentini y Franco Marchiaro
les recomiendo: www.mafalditis.blogspot.com

Estatuas

2008-05-25T22:24:00.002-03:00

Todas las personas que nos rodean, crean su propia imagen de nuestra personalidad. Algunos nos han esculpido en gigantescas y lustrosas estatuas de bronce. Otros, en opacas figuras de barro, que no resistirían una llovizna.
Todos los días, debemos enfrentar estas figuras estáticas, que cargan una ínfima y subjetiva parte, de nuestra esencia. Tenemos que lidiar, con lo que somos, ante ojos extraños.
Contemplar ese gran museo, es una de las formas que tenemos de conocernos.

Recuerdos de mi viaje a una China imaginaria

2008-05-20T15:37:00.003-03:00

Marco

Níveo amanecer,
níveo ocaso.
En el cuadro de la desilusión,
todas las aristas,
tienen el mismo color.

Polo

Sólo,
construí sobre el hielo,
con ladrillos de hielo,
una casa de hielo.
El primer sol la derritió.

Mago

Un Mago,
vela su arte.
Su mano,
engaña,
nuestra tristeza.

De los viajes

Hoy Comienza mi viaje.
Siempre es hoy,
siempre comienza.

Héroes IV

2008-05-16T01:11:00.001-03:00

Ahora sabemos que hacían los héroes en tiempos de paz.
Siempre fueron buenos actores.
Supieron poner una sonrisa ante el dolor,
y el más fiero coraje, ante el miedo.
No quebraron ante la tortura.
Mártires, pero libres.

Lazos

2008-05-13T11:24:00.001-03:00

I

Los infiernos,
entre fuego y azufre,
esconden ángeles.

II

Joyas elípticas,
sellan,
pasiones salvajes.

III

Sin amor,
iguales,
Se repelen.

IV

En cautiverio,
tigres, devoran tigres.
Hombres, devoran hombres.
Naturaleza.

V

El león,
está satisfecho.
La hiena,
come, y ríe.

VI

1,2,3 pasos fáciles,
para hacer una sopa.
Muchos y difíciles,
los pasos,
para hacer los sueños,
realidad.

Camino

2008-05-09T02:06:00.004-03:00

Alguien dijo una vez, todos mis ídolos están muertos. Yo era muy pequeño todavía, muy frágil. No entendía el significado de esas dos palabras tan fuertes. Hoy puedo decir que comprendo parte de su pena, y de su gloria.

En mi camino, las figuras de estos seres, que ya forman parte del mundo de las ideas, me inspiran, a sangrar mis sueños, en arte.

Otoño

2008-05-05T00:17:00.003-03:00

Nunca antes lo había notado, verlo me causó una profunda tristeza.
Tímido, asomaba sus ramas por la tapia, tratando de ver algo más, aunque solo encontrara paredes sosteniendo paredes. Sedentario, pacífico a los ojos de los hombres, desataba su ira. Las raíces oprimían los cimientos de una cárcel. Cárcel, que sería escombros algún día.
Lejos de los bosques, caprichosamente ubicado, adornando lo exánime, reposaba entre los fríos zócalos de un patio.
De vez en cuando, su único amigo y cómplice, lo visitaba, llevando a algunas de sus hojas, a ver el mundo.

Tinta ajena

2008-04-30T18:03:00.002-03:00

Trataron de detenerme, cortando mis piernas. Ya no podía correr, pero aprendí a escribir. Furiosos e insatisfechos desmembraron mis brazos. Nada me impedía todavía, arrastrarme hacia mis sueños. Finalmente censuraron mis palabras, mi torso, mi sombra. Sinembargo, no pudieron destruirme.
Mi mente, existe en las viejas ideas, sueños y temores. Ahora, desparramados en los recuerdos de las personas, como un trozo de la infinita conciencia social. Mi corazón, vive en todos los afectos y aversiones, que he sembrado en mi paso por la tierra.
Mi alma, está en algún otro lugar, susurrando este escrito, a algún simple mortal.

Bits

2008-04-27T19:07:00.010-03:00

Hoy decidí jugar con los tamaños, los colores y las formas, quizás para enfatizar algo. Empiezo a desconfiar de la palabra. Vaya herejía la que pronuncio, pero aquí, nunca encontraran el tacto de un libro, ni la euforia de una arenga. Solo bits.

a continuación, el misterio de la vida...

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hoy es uno de esos días, donde ni yo me entiendo.

Alquimia

2008-04-25T18:34:00.007-03:00

El arte de destilar las propiedades mágicas de los metales, desborda a quienes se aventuran a descubrir los principios creadores. Las manos sangrantes, quemadas y entumecidas, del que vive la alquimia, al tiempo encuentran el brillo. Desnuda, en el fango de la duda, la pregunta.
¿Por qué habrán dejado de buscar la piedra filosofal?
Clara está la respuesta. Ya la han encontrado.
Obsoleta, descansa en manos de los sabios, que censuran un mundo donde imperecederos hombres, deambulan caminos bañados en oro.

Camarote

2008-04-23T16:51:00.001-03:00

El camarote está siempre frío, húmedo. La ausencia de ventanas, soledad, muerte.
Me levanté desconocido, derrotado. Era, simplemente, un marinero destinado a fregar los pisos del interior de la nave. No toleraba esa situación, me enajenaba, me deprimía.
De pronto, la madera, tímida, crujió los vestigios de una voz, acompañada por el sonido de un instrumento dulce, parecido a un arpa. El barco estaba cantando, los mástiles vibraban. La melodía recorrió mi cuerpo, subiendo sigilosamente, desde los pies hasta el torso, como lo haría una serpiente. Tenía que salir afuera y ver.
Decidí patear el balde, no con ira, sino con astucia. Buscar agua, era el siguiente paso lógico, tenía la excusa perfecta.
Pausadamente, soltaba la cuerda, cuando pude divisar un contorno femenino entre las rocas. No podía ver perfectamente su rostro, no lo necesitaba. La sombra era la de una bailarina, el sol la irradiaba calidamente, cómplice de su belleza. Hizo un gesto con la mano y se fue. Pude leer, entre líneas, “nos volveremos a ver”.
El quejido de la roldana al subir el balde, no interrumpió el trance. El mundo sonaba en armonía. El todo, arpegiaba una sinfonía en escala mayor.
Todavía tengo que fregar el camarote y la proa, a pesar de que extravié unos minutos, encontré las fuerzas necesarias para hacerlo. Además, la sirena me recordó algo importante, soy el capitán de este barco.

Una de barcos

2008-04-19T15:43:00.003-03:00

Un pequeño barco zarpó de un puerto ya olvidado. El capitán escoltaba a sus escasos tripulantes: un científico, un escritor, un hombre rico y un monje.
Navegando por algún mar, el casco sufrió una herida, el agua comenzó a colarse rápidamente. El capitán tomo cuatro cubetas y ordenó a los pasajeros que sacaran el agua, él se ocuparía del timón y las velas.
El científico argumentó que era débil para las tareas manuales, pero podía calcular la probabilidad de naufragio, teniendo en cuenta el volumen de líquido que ingresaba al barco, la velocidad de acumulación y el índice de vaciamiento de una cubeta. El escritor se maravilló con la aventura y decidió documentarla en tiempo real para que todos conozcan la hazaña de la que fue participe. El hombre rico, indignado, se sentó de brazos cruzados, refunfuñando que él había pagado mucho dinero por el viaje y que no recibiría ordenes de nadie. El monje adjudicó que todo era imperecedero, que el barco, el agua y las cubetas, seguirían su curso natural, y se sentó a meditar en la popa.
Tiempo después, encontraron una botella con una nota húmeda, que decía: Auxilio, Nos hundimos.

NOTA: Las posturas de los personajes del cuento son absolutamente extremas y estúpidas. Aunque, a decir verdad, ¿Cuántas veces hemos naufragado por nuestra propia desidia?

Realities Literarios

2008-04-15T01:46:00.006-03:00

Ralities literarios, lo que se viene:

La casa de Kafka

Un escarabajo gigante entra en la casa de Gran Hermano. El abominable insecto demuestra ser mas inteligente que los participantes, arma un complot y gana el millón de pesos, el auto de 2º premio y también la moto.

Por el mundo con el alquimista

Los participantes cuentan con un rebaño de ovejas y algunos alucinógenos que los hacen tener sueños premonitorios sobre adivinas, reyes y tesoros escondidos.
Vender las ovejas, o cambiarlas por soja para exportar. Recorrer el mundo lavando copas por 2 mangos, son los objetivos de este reality.
La producción se queda sin fondos a mitad de temporada y deja varados a los participantes alrededor del globo. Estos tienen que volver a su casa a dedo.
A este lo conduce Marley. Ziggy Marley.

Relato de un Naufrago

Reality de bajo presupuesto filmado en el caribe, donde un grupo de cubanos fabrica una balsa para llegar a Miami. Arribando a playas americanas, se encuentran con el ejército de los Estados Unidos, que los exporta a La Habana, pero esta vez nadando, porque secuestra la balsa, afirmando que es un arma de destrucción masiva.

TV Basura

… para los que se preguntan sobre el futuro del escarabajo gigante. Actualmente es panelista y notero de un conocido programa de chimentos.

Autoconsejos

2008-04-13T17:49:00.005-03:00

I

Lustra los muebles,
barre la cocina,
lava la ropa.

Los rincones del alma,
no pueden limpiarse.

II

No Lances la piedra,
acusa a tu mano,
si es necesario.

III

Muere un mosquito,
muere un perro,
muere un hombre,
muere un elefante.
¿A quien estas llorando?

IV

Brinda con el vaso vacío,
pasa debajo de la escalera,
acaricia un gato negro.
La suerte no tiene recetas.

V

Entierra el cofre,
tira la llave,
pierde el mapa.

La aventura terminó,
Zarpa hacia nuevos mares.

VI

Un capitán nunca abandona su barco,
cuando la tempestad azota,
espera con paciencia.
El mar es sabio.

Antagónicos Personajes

2008-04-09T15:24:00.004-03:00

Ajedrez

Vida cuadriculada, 64 casilleros en perfecta armonía, un puñado de piezas y un número finito de decisiones. El cerebro nos permite predecir posibles futuros, observar, a priori, lo que pasará en el tablero. De acuerdo a esa información, tomar la decisión más conveniente para ganar.

La estrategia parece simple, A5C (alfil 5 caballo). El corazón, distraído en la corona de la reina, mueve un peón al azar. Jaque mate.

Empresa

El gerente, el estadista, el matemático, el idóneo. El encargado de la planificación y control de nuestro cuerpo. El que hace los balances de fin de año. El que reprocha.

El ejecutante, el kamikaze, el que siente, el artista. Nadie puede encargarle nada a su caprichosa voluntad. El “culpable” de nuestros momentos más felices.

¿Cuándo será el día que estos antagónicos personajes lleguen a un acuerdo?

Desierto afroamericano

2008-04-07T14:36:00.002-03:00

Me levanto y caliento al sol, el café de la mañana. Dos terrones de arena, como siempre. La taza quedará sucia hasta la noche, no tengo tiempo. Mastico los últimos minutos de la fiesta del gallo y me encierro en una pequeña prisión, hay un espejo, no me reconozco. Miro las luces, 5, 4, 3, 2, 1, PB. Me espera mi metálico camello.
Galopando entre la turba, me veo obligado a detenerme. Miro el rojo, el amarillo y el verde. A pesar de la rutina, no puedo evitar la sonrisa cómplice: ¿Habrá sido Rastafari el que inventó los semáforos?

CHARLY GARCÍA

2008-04-03T21:41:00.004-03:00

Gracias Charly por existir, por mostrarte, por escribir, tocar y cantar.

A mí me gusta charly… pero el charly de antes.

Tantas veces escuché esto, tantas veces lo dije, tantas veces lo sentí.
La verdadera pregunta es, ¿Qué le pasó a charly?
Que le pasó al charly que escribió hermosas canciones como estas:

La mediocridad para algunos es normal, la locura es poder ver más allá.
El tuerto y los ciegos - Sui Generis

Viento del sur. Oh, lluvia de abril, quiero saber donde debo ir. No puedo estar sin poder crecer, aprendiendo las lecciones para ser.
Aprendizaje - Sui Generis

Un mendigo muestra joyas a los ciegos de la esquina y un cachorro del señor nos alucina.
Como mata el viento Norte – La Máquina de Hacer Pájaros

Tu tiempo es un vidrio, tu amor un fakir, tu cuerpo una aguja, tu mente un tapiz. Si las sanguijuelas no pueden herirte, no existe una escuela que enseñe a vivir.
Desarma y Sangra - Serú Girán

El solo quiere mirar la calesita de los sueños que se fueron y ya no volverán.
Adela en el carrusel - Serú Girán

Si me gustan las canciones de amor, y me gustan esos raros peinados nuevos. Ya no quiero criticar, solo quiero ser un enfermero.
Raros peinados nuevos- Charly García

Yo la verdad no se que decir, lo admiro profundamente, me duele verlo tirado ahora, rompiendo todo en las presentaciones en vivo, olvidándose las letras, sin dientes, sin voz… pero sigue siendo charly, sigue brillando por momentos. Hay una continuidad en sus ya pocas, pausadas y desordenadas palabras.

Todos lo juzgan, lo crucifican. A lo mejor esperan demasiado, esperan que los salve, que les sirva de ejemplo. Que les muestre el camino. Nadie puede hacer eso. Hay que aclararles que charly no es “Dios”, y si es que hay un Dios, seguro se copa escuchando a charly. Por algo lo creó.
Algunos opinan que no pudo consigo mismo, que lo mató la droga. O afirman que está loco, que está viejo, que todo tiene su ciclo y él ya lo cumplió, que debería retirarse. Los más osados dicen que todos estamos locos y que el más sano de todos es charly.

Siempre fue y será un enigma. Quizás explica algo su último disco también…

Estamos juntos en la prisión no hay forma de salir, el mundo es un patio de prisión. ¿A donde querés ir?
No Importa (Kill Gil)- Charly García

¿Qué opinan ustedes?

Estrella

2008-03-30T23:10:00.000-03:00

-¡Confiesa!, dijo el oficial al muchacho.
Callado, con una mirada obstinada, sacó el encendedor de su bolsillo e intento encender la manga de su propia camisa. El oficial tuvo que esposarlo inmediatamente. Al poco tiempo fue juzgado y encerrado en un manicomio. Era el típico caso de un piromaníaco. Había incendiado su morada y a pocos metros un sitio baldío, no parecía arrepentirse.
La siguiente fue su declaración ante la justicia:

-Diminutos y perecederos hombres, no pueden culparme, soy un artista. No estoy tratando de destruir, estoy creando, dando vida.
Si la tierra ardiera completamente en llamas, brillaría con luz propia en el universo, sería una nueva y hermosa estrella, en el firmamento de algún planeta lejano.

El señor TV y la señora microondas: se miraron al espejo y vieron felicidad

2008-03-26T00:00:00.006-03:00

Basado en el esténcil de Inez. Fuente: www.ineztencil.blogspot.com

-Buenas tardes, le dijo el señor TV a su esposa, después darle un frío y desapercibido beso en la mejilla. A los pocos minutos ya estaba postrado, mudo, delante del espejo, contemplando, con mirada perdida, su rectangular y luminoso rostro.
Nunca hubiese percibido cómo deseaba su esposa, la señora Microondas, ver ese espectáculo de colores e imágenes; de chimentos, de propagandas prometedoras, de bailes en caño, de sueños de consumo. Pero había llegado él del trabajo y era hora de ponerse en funcionamiento. Además, como éste se ponía en un rincón, entre pared y pared, no podía captar nada más que el murmullo de un comentario de fútbol.
De nuevo a girar el plato de comida.
El comía, no por necesidad, sino por costumbre. Ya había olvidado hace mucho tiempo, agradecer a su mujer por el almuerzo y solo podía pensar en apagarse un rato y dormir la siesta.
Mientras tanto ella se miraba las manos. O lo que quedaba de ellas: las quemaduras de los platos, el detergente, el alambre de fregar sartenes y más sartenes. No se quejaba. De chica, para el día del niño, los padres siempre le habían comprado la cocinita y el escobillón. No esperaba nada de nadie ni de nada.
En sus horas de soledad, aunque no estuviera ocupada, el plato seguía girando dentro suyo, como un ser ajeno, que le provocaba un profundo dolor de cabeza.
La cena era una fotocopia barata del mediodía. Antes de dormir, ambos tenían que lidiar con la imposibilidad de comunicarse sin protocolos, en sus breves e incomodas, horas “libres”.
-Buenos días dijo el señor TV, ya era martes. Ella giraba el desayuno.

Escrito por Sofía 'Dominga' y Franco.

Gigantes de las montañas

2008-03-24T19:54:00.001-03:00

Anoche soñé que estaba en una pradera, quizás por Escocia, sentado entre enormes rocas rectangulares. De pié, frente mío, un amigo me contaba un cuento. Adivino que fue algún antiguo espíritu quien me visitó, y tomó la forma de mi amigo para pasar desapercibido. Estas son sus palabras, no las mías:

Los Trols cuando superaban la niñez, debían partir a las montañas. Solitarios y desnudos, emprendían su viaje. Debían caminar un día en la dirección indicada, descansar un día y meditar un día. Fabricaban sus propias herramientas, armas y vestimenta. Procuraban su comida, demostrando así, su madurez. Cargaban una pequeña bolsa de cuero llena preguntas. Solo podrían regresar, si lograban contestarlas todas.
Las preguntas eran muy variadas y de diversos tópicos. La última, solo podía descifrarse con una combinación de las respuestas correctas a las demás. ¿Dónde está casa? Era algo difícil de contestar, luego de varios años.

La gran mayoría se perdía en el camino, extraviaba la bolsa, o consideraba que era inútil responder a las preguntas. Vagaba errante sus últimos días, saqueando y secuestrando humanos. Otros se instalaban en pacíficas cuevas, donde practicaban el ascetismo. Unos pocos, volvían para ser aceptados en su vieja aldea.

Sin embargo, ninguno fracasó en su viaje.

Agua

2008-03-19T09:45:00.003-03:00

Hoy el día se exhibe como una película en blanco y negro, la única forma de ver algunos verdes y pasteles, es revolver el desván de los recuerdos.
Entre libros, guitarras y estrellas, viene a mi memoria una tarde en el río, una tarde como tantas otras, donde me puse a jugar un juego impredecible.
-Hay que ser como el agua, le dije a la niña de los caballos. Ella enérgicamente rechazó la propuesta acusándola de estúpida. No puedo culparla, si bien yo creo en esta teoría, nunca pude llevarla a la práctica por que siempre he sido fuego.

El agua, transparente, golpea con paciencia las barreras que la esclavizan. Las rasga, y sin prisa, avanza. Nómada, vagabunda, se funde en un solo cuerpo.

Recital

2008-03-16T03:46:00.005-03:00

Córdoba 15 de Marzo - Divididos

Miles de extraños gritando la misma palabra, aunque a cada uno, le dibuje una imagen distinta en la memoria. Todos unidos en un gran salto, en una entrega. Cayendo juntos desde el cielo, como un solitario y gigante píe, que sacude al mundo.
Entre banderas y estandartes que flamean, los gruesos golpes del bajo parecen venir desde el interior del cuerpo. La batería suena como los tambores de una guerra sin balas, mientras las filosas cuerdas de acero, narran la historia de nuestra propia vida.

Noches

2008-03-11T19:32:00.003-02:00

La música comercial es cada vez más estúpida. Los protagonistas de la noche cada vez más crueles. Después de escuchar la burla a una chica “gorda”, escuché las incoherentes justificaciones de los agresores.
Quizás podría soportar una noche de ruidos de moda sin problemas, pero no soporto que desgarren a mi música, que la apuñalen, corten, y remixen.
Abrumado de figuras sin voces, terminé el último trago de cerveza, pensando que esos lugares son solo un sorbo más del tibio alquitrán de la ciudad.

Abrir la negra puerta giratoria, me dejó un sabor a libertad. Las oscuras calles eran tan tranquilas, que deseé que las inexactas distancias del centro, fueran interminables. El silencio, el mejor regalo. La soledad, paradójicamente, una compañía.

“Todo se puede”, fueron las palabras del taxista que afirmaba haber vivido en orfanatos, mantenerse por si mismo desde los catorce años, y trabajar desde los nueve.

La abrupta partida, la caminata, la noche, no fueron en vano.

Poemas épicos de cosas triviales y no tan triviales

2008-03-08T01:11:00.009-02:00

Sobre el plateado mar
asoma el luminoso casco,
las bestias se inquietan.
Brillan las monedas,
se cierra la puerta.
Leven anclas!

Como la tierra no brilla sin el sol,
la carne no brilla sin la luz de Dios.
Por la noche un volcán estalla,
develando el fuego interior.

La sangre de los peñascos,
se funde en la pradera de las gaviotas.
El caballo del pirata,
acorrala a la delicia de los cuervos.
Pero la dura bellota del pensamiento,
está en el piso de las tormentas.

Este último utilizando los kenningar tradicionales nórdicos citados en la Historia de la Eternidad de Jorge Luís Borges.

Decisiones

2008-03-04T01:31:00.004-02:00

I

Siempre te encuentro, inesperadamente,
el destino nos teje en la misma telaraña.
Miro mis manos,
y veo las agujas.

II

-¿Cuánto vale tu alma? Dijo el príncipe de las tinieblas.
-Una cerveza con amigos, el recuerdo de esos ojos, un buen chiste, una tarde en el río, un pase de gol, tres acordes de guitarra…
-Basta, No hay nada que yo pueda ofrecerte.

III

Decido, muero.
El nace.
El decide, muere.
No soy yo,
no es el,
quien escribirá la siguiente línea.

Héroes III

2008-02-29T14:20:00.001-02:00

Sus ojos fueron un viaje al pasado. Duros y brillantes, como los míos hace tiempo. Sus cabellos rubios resaltaban entre la muchedumbre. La espada en su mano derecha y la daga en la izquierda mostraban su actitud ofensiva y despreocupada de la vida, su valentía. Se abría paso entre mis hombres como si estuviera hecho de seda. Uno tras otro caían, mientras yo observaba petrificado.
Nunca había visto a uno de ellos, estaba tan cerca. Me atrevo a decir que el aura que tienen estos seres, puede reducir el coraje del enemigo a cenizas y transformar a sus seguidores en fieras hambrientas.
En medio de la batalla, rompió filas y se acercó a mi capitán, ocultando su daga forzó el choque de espadas, luego lo apuñaló en el abdomen. En ese momento intervine.
Todavía lo recuerdo, arrodillado, sangrando, con sus dedos fríos y vacíos incrustándose en el barro. Todavía me pregunto cual habrá sido la expresión de su rostro. ¿Habrá sentido miedo, dolor, impotencia, nostalgia?
He matado un héroe por la espalda, no me arrepiento.

Satori

2008-02-26T23:33:00.002-02:00

No hubiera podido predecirlo. No se si fue un instante, o una eternidad que duró solo unos minutos. De repente el olor a sangre lo cubrió todo. Estaba dentro de un organismo vivo. Sentí la humedad, el aliento, de ese misterioso ser. Miré al cielo y solo pude ver el inmenso vacío de la muerte, un fondo negro con destellos de luz.
Recorrí desde mis pies hasta el horizonte todas las formas de vida. Microbios, plantas, insectos y mamíferos, fluyendo como un río. Luego miré mis manos.
La tierra estaba muriendo.

Día

2008-02-24T19:43:00.003-02:00

Incandescente magma corre por mis venas. Desde ese día todos los días son el mismo día, todas las horas, la misma hora. Dormir es una tortura a la que mi cuerpo me somete por las mañanas, después de otro intento fallido de estar despierto para siempre. La rutina fue reemplazada por el cambio, pero el cambio ya se volvió rutina.

Manifiesto

2008-02-23T01:27:00.001-02:00

Si bien todos nacemos desnudos y bañados en sangre, no todos somos iguales.
Algunos nacen sanos y fuertes, otros enfermos y con discapacidades.
Algunos nacen en familias ricas, otros pobres. Muchos no tienen familia.

Aceptando las diferencias, podemos construir.

Es responsabilidad de los más fuertes ayudar a los más débiles, de los inteligentes ayudar a los torpes, de los educados a los ignorantes, de los ricos a los pobres, de los poderosos a los insignificantes, de los extrovertidos a los tímidos, de los valientes a los cobardes, de los sanos a los enfermos, de los libres a los esclavos y de los despiertos a los dormidos.

Todos nacemos con la capacidad de amar a los demás, aunque esta requiera de un continuo y exhaustivo ejercicio.

Fuga de cerebros

2008-02-22T04:01:00.003-02:00

Sueños

2008-02-21T01:12:00.008-02:00

Gracias a todos los que se permiten soñar...

Demonios

2008-02-19T23:36:00.003-02:00

Dicen que si uno pone un vaso lleno al pie de la cama antes de dormir, los demonios entran al vaso, y quedan atrapados en la viscosidad del agua. No creo que los míos sean tan estúpidos. Sin embargo, cada mañana bebo el vaso hasta la última gota, por las dudas alguno haya quedado atrapado. Son mis demonios, me pertenecen, y yo les pertenezco. No los dejaré morir.

Siento como se abren paso a través de mi carne y mis huesos, como nadan en mi sangre y golpean las paredes de mi garganta para salir. Arañan mis vértebras y se aferran a mi espina, sin embargo, no los dejaré salir. No esta noche, no en este lugar.

III

A veces ellos toman el control, revuelven mi vientre y se apoderan de mis dedos. Rasgan las cuerdas con sus arrojos de ira, y la gente piensa que soy yo, -¿Qué son esas melodías? me preguntan. -No se, contesto, aunque no me atrevo a decirles que no soy yo quien está tocando. El clima es perfecto.

Remeras

2008-02-17T23:58:00.002-02:00

Otra vez el vacío. Recorro las calles rellenas de clones. Me detengo a examinar a un joven y es como si estuviera examinándolos a todos. Zapatillas de marca, jeans, y una remera que dice Giocatore. ¿Cuando la gente empezará a escribir sus propias remeras? Me pregunto. Pero a mi pregunta se la lleva el viento, al tiempo olvido si la hice o no.
Pequeñas tribus colman la ciudad. Algunos visten a la moda, parecen sacados de la TV. Otros visten de negro, perforan sus rostros, escriben en su piel y tratan de ser lo menos parecido posible a los primeros.
En el medio de esa batalla de colores, las remeras gastadas y los pantalones sucios de los niños pobres pasan inadvertidos.

Poker

2008-02-16T01:47:00.011-02:00

La vida es un juego de Poker abierto, con infinitas cartas en cada mano, infinitas sobre la mesa, e infinitas, por lo tanto, en la baraja.

La clave está en armar buenos juegos.

Bienvenidos a un juego donde, les aseguro, no van a ganar. A un juego donde lo apostarán todo, donde les espiarán las cartas, donde serán victimas y victimarios de las mas viejas y viles trampas.

Bienvenidos a un juego donde, les aseguro, no van a perder. A un juego donde reirán, beberán y se embriagarán.

Nadie puede prevenirlo, en algún momento inesperado, el juego terminará. No habrá cartas, tricas, ni fichas que valgan.
Ya no habrá picas, tréboles, diamantes ni corazones.
Ni jugadores.

10 Cuadras

2008-02-13T17:29:00.001-02:00

A cada paso el cemento parecía mas duro,
más sólido, más impenetrable,
De pronto los vi.
Los vi encerrados, amontonados,
Custodiados por decenas de lanzas.

Rejas. Que palabra tan horrible.
Los vi presos, en sus corazas de hierro,
echando humo,
aturdidos,
por los decibeles de incalculables ruidos,
los vi,
y me vi reflejado en ellos.
Fue una Implosión, lloré.

Ahí comprendí:
Ya de pequeños nos ponen zapatos para que no pisemos la tierra. Y crecemos huérfanos, vagando por calles grises, atormentados por letreros de “NO PISAR EL CESPED”.
Un día nos descalzamos y el cemento nos quema. Rápidamente nos ponemos de nuevo los zapatos y deambulamos otra vez, y olvidamos. A veces nuestra madre llora, pero nos aseguramos que sus lágrimas no arruinen nuestras ropas. Tal vez un día llegamos a odiar la lluvia. Adoptados por los hombres olvidamos nuestra orfandad.

Héroes II

2008-02-07T04:23:00.000-02:00

¿A quien alcanzará la flecha, si el enemigo ya no tiene cara?

¿Quién la disparará, en estos tiempos donde no hay arcos, ni héroes, ni bosques?

¿Quién hará un voto, prometiendo terminar con la pobreza?

¿Quién olvidará su nombre, su riqueza y su título, para ayudar a quien lo necesite?

¿Quién se atreverá a robar, a devolver, a compartir?

Almas

2008-02-02T15:46:00.000-02:00

En alguna región del planeta, en algún tiempo lejano, surgió la idea del alma. De esta idea nacieron muchas escuelas que trataron el tema a través de los tiempos.
Algunos teólogos afirman que las almas se encuentran en un plano diferente al nuestro. Las almas pueden acercarse o alejarse independientemente de nuestra distancia física con las personas. Eso explicaría esos amores, que a pesar del tiempo y la distancia, siguen ardiendo. Las amistades, sagradas e indestructibles y los distanciamientos entre familiares que siguen compartiendo la misma mesa.
En el plano de las almas, no hay engaños, especulaciones, ni mentiras. Las almas no sonríen falsamente, no asisten a cenas de compromiso, ni saludan afectuosamente a otras almas. Simplemente se acercan o se alejan de las otras.
Un alma puede estar cerca al mismo tiempo de otras dos almas que están distanciadas entre si, por que en el plano de las almas no existe el espacio, tal como lo conocemos aqui.
La escuela de los Estáticos afirma que el tiempo tampoco existe y que las posiciones de las almas están predestinadas. Basándonos en esa hipótesis, solo tenemos que encontrar a las personas que tienen almas cercanas a la nuestra, aunque estas puedan estar esparcidas a lo largo y ancho del planeta. La escuela Dinámica de las Almas se opone a la Estática, y explica que el tiempo existe en el plano de las almas, y que estas se acercan y alejan de acuerdo a cambios que transcurren en el plano terrestre. Según esta hipótesis podríamos acercar nuestra alma a la de cualquier persona, con una secuencia finita o infinita de actos humanos.
Los Integrados, están seguros de que dos almas pueden fundirse para formar una sola, y que gracias a esa unión, las personas se acercan a la plenitud. Esta escuela propone que en un principio, todos formábamos parte de la misma y única alma, luego esta se dividió por razones que escapan a nuestro conocimiento. Los Yoístas, por otra parte, afirman que cada alma es única desde el principio de los tiempos, y estas no pueden fundirse, ni alterarse, ni destruirse.
El estudio de las almas seguirá seguramente a través de los tiempos, surgirán nuevas escuelas y pensamientos. Yo, por mi parte, no estoy seguro que exista el plano de las almas, pero siento que en este momento, algunas almas se encuentran muy distantes de la mía, y eso duele, aquí, en mi frágil cuerpo mortal.

Héroes

2008-02-01T18:02:00.000-02:00

Los ejércitos Negros están formados. La estrategia es simple pero impredecible, la ventaja de hombres es de 10 a 1. Es una victoria segura.

Hambrientos, diezmados y sin estrategia. A filo de espada, los guerreros Rojos ganan la batalla.

Los héroes no nacen del lado de la razón.

Adicto al juego

2008-01-31T16:07:00.000-02:00

Quien tuvo alguna vez puesta una camisa de fuerza sabe como me siento. Estoy sentado en la esquina de una sala, de mí sala. La sala 22, o simplemente, el calabozo. Me gusta llamarle así cuando encarno la vida de un pirata. Es un huevo gigante, cuando soy un pájaro que golpea con su pico las paredes blancas. Es mi palacio, cuando soy el príncipe de Persia, y a veces, me conformo con pensar que es un gigante malvavisco, que tengo que terminar de comer para salir y ser libre.
Ha sido tantas cosas en estos años, y yo he sido tantos, que a veces suele pasar que llegan los piratas a condenarme a caminar por la tabla, y se encuentran con un príncipe, o llegan mis esclavos desde Arabia y se asustan al ver al pájaro gigante, huyendo despavoridos. Si bien he escapado de la muerte muchas veces gracias a las confusiones de los personajes, o de los mundos, he perdido oportunidades valiosas de escapar también.
Que hago aquí, se preguntaran ustedes. ¿Que es lo que hacen ustedes ahí?, me pregunto yo. ¿Quienes son? ¿Por qué están imaginándome?
Disculpen, a veces me pongo un poco hostil con los lectores, debe ser la soledad. Estas paredes tan suaves, incoloras, este suelo de almohadones y tanto espacio vacío me desesperan.
Voy a contarles que soy adicto al juego. Me gusta jugar, y no necesito rehabilitación. Pero los doctores, mis esclavos y los piratas, dicen que tengo un problema mental. No me dejan salir, no hasta que me cure.
En mis ratos de médico clínico, aclaro que es difícil ser medico y paciente a la vez, pero tengo mucha práctica en juegos donde encarno varios personajes al mismo tiempo, he escrito un informe sobre mi enfermedad:

El paciente padece una enfermedad muy común, que en los niños, es inofensiva como la viruela. Pero la enfermedad ha mutado y resistido la única cura conocida, el paso del tiempo.

Su majestad, el Príncipe de Persia.

A Marte, historia de Dioses resentidos

2008-01-30T14:15:00.000-02:00

No puedo decir que sean míos,
Todo lo contrario, esos brujos me poseen.

Eran tiempos de paz en el imperio, la tristeza de Marte era el regocijo del pueblo. En sus aposentos caminaba inquieto, despotricando contra los demás dioses. -Maldito seas Júpiter, tu que reinas y eres amado y temido por todos. -Maldito Neptuno, que te regocijas con las ofrendas de pescadores alrededor del mundo. –Maldita Venus que bebes suspiros y haces perder sus cabales hasta a los mismos dioses. A mí solo me queda la sangre, unos minutos de sangre que luego me son robados por Plutón, Maldito tu también, señor de los muertos.
La impotencia llevo a Marte a sentarse en una piedra a llorar. Esa fue una época de grandes lluvias y terremotos. Los llantos de ira y los golpes de espada que propinaba contra las rocas llegaron a oídos de Cupido.
Nadie sabe si fue por su naturaleza romántica o por efecto de algún elixir extraño que él mismo estaba probando, pero Cupido se compadeció de la desgracia de Marte y le propuso un pacto. Marte podría compartir las flores y frutas, palomas, inciensos y perfumes, que la gente le regalaba a Cupido como ofrendas por su trabajo de celestino, pero debía proporcionarle tantas flechas como el necesitara, y debía forjar las flechas con un acero que diera a los hombres heridos por las mismas, la fuerza, valentía y el vigor de los antiguos guerreros.
Marte accedió de inmediato y además bañó al azar las flechas con distintos elixires mágicos, entre los cuales se encontraban el de la ira, el de los celos, uno que hacia olvidarse del tiempo y el espacio, también uno que agudizaba todos los sentidos, uno que hacía perder el razonamiento lógico y otro muy especial que ocultaba los defectos del mundo a los hechizados.
Nunca se supo más nada del pacto entre Marte y Cupido, si alguna vez fue roto, o si las flechas alguna vez se acabaron.
Algunos dicen que los antiguos dioses ya han muerto, pero cuentan que gracias a ese pacto surgió una raza de hombres que por amor lograron hacer realidad hasta las más imposibles hazañas. Algunos afirman haber visto a esos hombres caminando entre nosotros, incluso, hasta el día de hoy.

Imaginación

2008-01-29T15:28:00.000-02:00

No se por que, imaginé,
que estábamos unidos,
y me sentí mejor

Estaba tratando de escribir sobre la imaginación, ya tenía una idea… era buena, creo, uno nunca hace un juicio justo con las ideas que siente propias. La cuestión es que la idea estaba tomando forma. Lo poco que puedo recordar de la idea de mi yo del pasado, por que debo aclarar que esa idea ya no es mía, es lo siguiente:

“La imaginación es el arma que tienen los artistas para enfrentar la cruda realidad”

No viene al caso. Ya había escrito una hoja, o media. La verdad no se bien. La mente a veces engaña, las cosas que recordamos suelen ser mas grandes o mas pequeñas que lo que eran, si es que eran.
Tenía media hoja, supongamos, y de repente: se reseteó la PC. No se por que esta vez, pantalla azul, luego negra y obviamente: no había guardado el archivo.
Esta manía de los escritores modernos de usar la computadora, el papel nunca ha traicionado a un escritor. Las lapiceras a veces se quedan sin tinta y juegan malas pasadas, es cierto, pero el papel jamás es el verdadero héroe entre los artículos de librería, por supuesto dejando de lado a los ojalillos que tanta alegría nos dan.
Ahí estaba yo tratando de recordar esas palabras, esas ideas perdidas, mientras puteaba al magnate y sus ventanas diabólicas. Finalmente me di por vencido y me dispuse a esperar los eternos segundos que tarda la PC en reiniciarse. Debo aclarar que tampoco confío en el tiempo que muestran los relojes, por que estos suelen ser muy caprichosos. En ese eterno instante de espera me dispuse a ordenar la pieza, no iba a perder el tiempo, no en estos tiempos. Me aferré a un sillón verde para guardarlo bajo la cama pero un ejército de legionarios romanos me impidió doblarlo, estaban dispuestos a hacer lo imposible para que no guardara el sillón, así que tomé una de las espadas del ejercito argentino que se encontraban en una de las paredes de mi cuarto y embestí hasta el ultimo de los legionarios que cortaron las rejas y saltaron por la ventana. -¿Por qué no tender la cama ahora?, le dije a mi yo de un instante anterior, pero las sabanas se transformaron en un feroz tigre blanco, que desde un principio supe que sería imposible doblegar. Después de unos arañazos tenía una pata del tigre en mi mano y estaba sujetándolo de las barbas, en ese momento vi la luz. La PC se había reiniciado, y yo podría volver a escribir.
Acá estoy escribiendo, mientras el tigre duerme desparramado entre las colchas. No soy adivino, pero sospecho que vos estas leyendo. Son las 4 aquí en mi mundo, hace un mes eran las 3. No se que hora será en tu mundo ni quien sos, pero te agradezco que te permitas volar un rato.

Pliegues

2008-01-29T15:25:00.000-02:00

Los pliegues se originan por esfuerzos de compresión sobre las rocas que no llegan a romperlas; en cambio, cuando sí lo hacen, se forman las llamadas fallas.

A veces estamos rodeados de cuerpos, formas y colores, pero todavía nos sentimos solos. Esta nueva forma de soledad es mucho más penetrante y triste que la antigua soledad. La vieja soledad por lo menos llega vestida de esperanza, tranquila como la muerte, profunda y vacía.

A veces no podemos salir o no queremos salir, pero sabemos que nuestra morada carece de paredes o techo. Golpeamos esos bloques de nada con fuerzas tibias, cómplices de nuestro propio fracaso, y nos quedamos adentro jugando una interminable partida de damas contra el miedo.

III

A veces la verdad no duele tanto, ni tan poco. Deseamos muchas veces la fatalidad antes que la duda, deseamos que todo termine.
Arrodillados ante el verdugo, esperando que arranque junto con nuestras cabezas el veneno de la incertidumbre, cerramos los ojos, y disfrutamos el instante. El verdugo en vez de purificarnos con el acero, deja caer su mascara, y vemos el hermoso rostro de una muchacha. Ya lo sabemos. Viviremos una noche más.

Heraldos interesados en cambiar el mundo, en parar las guerras, en azotar el hambre, en romper las cadenas y desafiar a los vientos: tomen este voto sabiendo que sólo serán un pliegue más en la historia de la humanidad, quizás un pliegue que nunca será leído.
Al aceptar esto, sepan que desde este momento vagarán con un pie en el infierno, uno en la tierra y la cabeza en el altísimo cielo. Arrastrando una espada sin filo, buscando un dragón que no existe, esperando la muerte.