Bardo Verde

-¡Confiesa!, dijo el oficial al muchacho. Callado, con una mirada obstinada, sacó el encendedor de su bolsillo e intento encender la manga de su propia camisa. El oficial tuvo que esposarlo inmediatamente. Al poco tiempo fue juzgado y encerrado en un manicomio. Era el típico caso de un piromaníaco. Había incendiado su morada y a pocos metros un sitio baldío, no parecía arrepentirse. La siguiente fue su declaración ante la justicia: -Diminutos y perecederos hombres, no pueden culparme, soy un artista. No estoy tratando de destruir, estoy creando, dando vida. Si la tierra ardiera completamente en llamas, brillaría con luz propia en el universo, sería una nueva y hermosa estrella, en el firmamento de algún planeta lejano.

Basado en el esténcil de Inez. Fuente: www.ineztencil.blogspot.com -Buenas tardes, le dijo el señor TV a su esposa, después darle un frío y desapercibido beso en la mejilla. A los pocos minutos ya estaba postrado, mudo, delante del espejo, contemplando, con mirada perdida, su rectangular y luminoso rostro. Nunca hubiese percibido cómo deseaba su esposa, la señora Microondas, ver ese espectáculo de colores e imágenes; de chimentos, de propagandas prometedoras, de bailes en caño, de sueños de consumo. Pero había llegado él del trabajo y era hora de ponerse en funcionamiento. Además, como éste se ponía en un rincón, entre pared y pared, no podía captar nada más que el murmullo de un comentario de fútbol. De nuevo a girar el plato de comida. El comía, no por necesidad, sino por costumbre. Ya había olvidado hace mucho tiempo, agradecer a su mujer por el almuerzo y solo podía pensar en apagarse un rato y dormir la siesta. Mientras tanto ella se miraba las manos. O lo que quedaba de ellas...

Anoche soñé que estaba en una pradera, quizás por Escocia, sentado entre enormes rocas rectangulares. De pié, frente mío, un amigo me contaba un cuento. Adivino que fue algún antiguo espíritu quien me visitó, y tomó la forma de mi amigo para pasar desapercibido. Estas son sus palabras, no las mías: Los Trols cuando superaban la niñez, debían partir a las montañas. Solitarios y desnudos, emprendían su viaje. Debían caminar un día en la dirección indicada, descansar un día y meditar un día. Fabricaban sus propias herramientas, armas y vestimenta. Procuraban su comida, demostrando así, su madurez. Cargaban una pequeña bolsa de cuero llena preguntas. Solo podrían regresar, si lograban contestarlas todas. Las preguntas eran muy variadas y de diversos tópicos. La última, solo podía descifrarse con una combinación de las respuestas correctas a las demás. ¿Dónde está casa? Era algo difícil de contestar, luego de varios años. La gran mayoría se perdía en el camino, extraviaba la bol...

Hoy el día se exhibe como una película en blanco y negro, la única forma de ver algunos verdes y pasteles, es revolver el desván de los recuerdos. Entre libros, guitarras y estrellas, viene a mi memoria una tarde en el río, una tarde como tantas otras, donde me puse a jugar un juego impredecible. -Hay que ser como el agua, le dije a la niña de los caballos. Ella enérgicamente rechazó la propuesta acusándola de estúpida. No puedo culparla, si bien yo creo en esta teoría, nunca pude llevarla a la práctica por que siempre he sido fuego. El agua, transparente, golpea con paciencia las barreras que la esclavizan. Las rasga, y sin prisa, avanza. Nómada, vagabunda, se funde en un solo cuerpo.

Córdoba  15 de Marzo - Divididos Miles de extraños gritando la misma palabra, aunque a cada uno, le dibuje una imagen distinta en la memoria. Todos unidos en un gran salto, en una entrega.  Cayendo juntos desde el cielo, como un solitario y gigante píe, que sacude al mundo. Entre banderas y estandartes que flamean, los gruesos golpes del bajo parecen venir desde el interior del cuerpo. La batería suena como los tambores de una guerra sin balas, mientras las filosas cuerdas de acero, narran la historia de nuestra propia vida.

La música comercial es cada vez más estúpida. Los protagonistas de la noche cada vez más crueles. Después de escuchar la burla a una chica “gorda”, escuché las incoherentes justificaciones de los agresores. Quizás podría soportar una noche de ruidos de moda sin problemas, pero no soporto que desgarren a mi música, que la apuñalen, corten, y remixen. Abrumado de figuras sin voces, terminé el último trago de cerveza, pensando que esos lugares son solo un sorbo más del tibio alquitrán de la ciudad. Abrir la negra puerta giratoria, me dejó un sabor a libertad. Las oscuras calles eran tan tranquilas, que deseé que las inexactas distancias del centro, fueran interminables. El silencio, el mejor regalo. La soledad, paradójicamente, una compañía. “Todo se puede”, fueron las palabras del taxista que afirmaba haber vivido en orfanatos, mantenerse por si mismo desde los catorce años, y trabajar desde los nueve. La abrupta partida, la caminata, la noche, no fueron en vano.

Sobre el plateado mar asoma el luminoso casco, las bestias se inquietan. Brillan las monedas, se cierra la puerta. Leven anclas! Como la tierra no brilla sin el sol, la carne no brilla sin la luz de Dios. Por la noche un volcán estalla, develando el fuego interior. La sangre de los peñascos, se funde en la pradera de las gaviotas. El caballo del pirata, acorrala a la delicia de los cuervos. Pero la dura bellota del pensamiento, está en el piso de las tormentas. Este último utilizando los kenningar tradicionales nórdicos citados en la Historia de la Eternidad de Jorge Luís Borges.

I Siempre te encuentro, inesperadamente, el destino nos teje en la misma telaraña. Miro mis manos, y veo las agujas. II -¿Cuánto vale tu alma? Dijo el príncipe de las tinieblas. -Una cerveza con amigos, el recuerdo de esos ojos, un buen chiste, una tarde en el río, un pase de gol, tres acordes de guitarra… -Basta, No hay nada que yo pueda ofrecerte. III Decido, muero. El nace. El decide, muere. No soy yo, no es el, quien escribirá la siguiente línea.

Sus ojos fueron un viaje al pasado. Duros y brillantes, como los míos hace tiempo. Sus cabellos rubios resaltaban entre la muchedumbre. La espada en su mano derecha y la daga en la izquierda mostraban su actitud ofensiva y despreocupada de la vida, su valentía. Se abría paso entre mis hombres como si estuviera hecho de seda. Uno tras otro caían, mientras yo observaba petrificado. Nunca había visto a uno de ellos, estaba tan cerca. Me atrevo a decir que el aura que tienen estos seres, puede reducir el coraje del enemigo a cenizas y transformar a sus seguidores en fieras hambrientas. En medio de la batalla, rompió filas y se acercó a mi capitán, ocultando su daga forzó el choque de espadas, luego lo apuñaló en el abdomen. En ese momento intervine. Todavía lo recuerdo, arrodillado, sangrando, con sus dedos fríos y vacíos incrustándose en el barro. Todavía me pregunto cual habrá sido la expresión de su rostro. ¿Habrá sentido miedo, dolor, impotencia, nostalgia? He matado un héroe por la es...

No hubiera podido predecirlo. No se si fue un instante, o una eternidad que duró solo unos minutos. De repente el olor a sangre lo cubrió todo. Estaba dentro de un organismo vivo. Sentí la humedad, el aliento, de ese misterioso ser. Miré al cielo y solo pude ver el inmenso vacío de la muerte, un fondo negro con destellos de luz. Recorrí desde mis pies hasta el horizonte todas las formas de vida. Microbios, plantas, insectos y mamíferos, fluyendo como un río. Luego miré mis manos. La tierra estaba muriendo.

Incandescente magma corre por mis venas. Desde ese día todos los días son el mismo día, todas las horas, la misma hora. Dormir es una tortura a la que mi cuerpo me somete por las mañanas, después de otro intento fallido de estar despierto para siempre. La rutina fue reemplazada por el cambio, pero el cambio ya se volvió rutina.  

Si bien todos nacemos desnudos y bañados en sangre, no todos somos iguales. Algunos nacen sanos y fuertes, otros enfermos y con discapacidades. Algunos nacen en familias ricas, otros pobres. Muchos no tienen familia. Aceptando las diferencias, podemos construir. Es responsabilidad de los más fuertes ayudar a los más débiles, de los inteligentes ayudar a los torpes, de los educados a los ignorantes, de los ricos a los pobres, de los poderosos a los insignificantes, de los extrovertidos a los tímidos, de los valientes a los cobardes, de los sanos a los enfermos, de los libres a los esclavos y de los despiertos a los dormidos. Todos nacemos con la capacidad de amar a los demás, aunque esta requiera de un continuo y exhaustivo ejercicio.

Gracias a todos los que se permiten soñar...

I Dicen que si uno pone un vaso lleno al pie de la cama antes de dormir, los demonios entran al vaso, y quedan atrapados en la viscosidad del agua. No creo que los míos sean tan estúpidos. Sin embargo, cada mañana bebo el vaso hasta la última gota, por las dudas alguno haya quedado atrapado. Son mis demonios, me pertenecen, y yo les pertenezco. No los dejaré morir. II Siento como se abren paso a través de mi carne y mis huesos, como nadan en mi sangre y golpean las paredes de mi garganta para salir. Arañan mis vértebras y se aferran a mi espina, sin embargo, no los dejaré salir. No esta noche, no en este lugar. III A veces ellos toman el control, revuelven mi vientre y se apoderan de mis dedos. Rasgan las cuerdas con sus arrojos de ira, y la gente piensa que soy yo, -¿Qué son esas melodías? me preguntan. -No se, contesto, aunque no me atrevo a decirles que no soy yo quien está tocando. El clima es perfecto.

Otra vez el vacío. Recorro las calles rellenas de clones. Me detengo a examinar a un joven y es como si estuviera examinándolos a todos. Zapatillas de marca, jeans, y una remera que dice Giocatore. ¿Cuando la gente empezará a escribir sus propias remeras? Me pregunto. Pero a mi pregunta se la lleva el viento, al tiempo olvido si la hice o no. Pequeñas tribus colman la ciudad. Algunos visten a la moda, parecen sacados de la TV. Otros visten de negro, perforan sus rostros, escriben en su piel y tratan de ser lo menos parecido posible a los primeros. En el medio de esa batalla de colores, las remeras gastadas y los pantalones sucios de los niños pobres pasan inadvertidos.

La vida es un juego de Poker abierto, con infinitas cartas en cada mano, infinitas sobre la mesa, e infinitas, por lo tanto, en la baraja. La clave está en armar buenos juegos. Bienvenidos a un juego donde, les aseguro, no van a ganar. A un juego donde lo apostarán todo, donde les espiarán las cartas, donde serán victimas y victimarios de las mas viejas y viles trampas. Bienvenidos a un juego donde, les aseguro, no van a perder. A un juego donde reirán, beberán y se embriagarán. Nadie puede prevenirlo, en algún momento inesperado, el juego terminará. No habrá cartas, tricas, ni fichas que valgan. Ya no habrá picas, tréboles, diamantes ni corazones. Ni jugadores.

A cada paso el cemento parecía mas duro, más sólido, más impenetrable, De pronto los vi. Los vi encerrados, amontonados, Custodiados por decenas de lanzas. Rejas. Que palabra tan horrible. Los vi presos, en sus corazas de hierro, echando humo, aturdidos, por los decibeles de incalculables ruidos, los vi, y me vi reflejado en ellos. Fue una Implosión, lloré. Ahí comprendí: Ya de pequeños nos ponen zapatos para que no pisemos la tierra. Y crecemos huérfanos, vagando por calles grises, atormentados por letreros de “NO PISAR EL CESPED”. Un día nos descalzamos y el cemento nos quema. Rápidamente nos ponemos de nuevo los zapatos y deambulamos otra vez, y olvidamos. A veces nuestra madre llora, pero nos aseguramos que sus lágrimas no arruinen nuestras ropas. Tal vez un día llegamos a odiar la lluvia. Adoptados por los hombres olvidamos nuestra orfandad.

¿A quien alcanzará la flecha, si el enemigo ya no tiene cara? ¿Quién la disparará, en estos tiempos donde no hay arcos, ni héroes, ni bosques? ¿Quién hará un voto, prometiendo terminar con la pobreza? ¿Quién olvidará su nombre, su riqueza y su título, para ayudar a quien lo necesite? ¿Quién se atreverá a robar, a devolver, a compartir?

En alguna región del planeta, en algún tiempo lejano, surgió la idea del alma. De esta idea nacieron muchas escuelas que trataron el tema a través de los tiempos. Algunos teólogos afirman que las almas se encuentran en un plano diferente al nuestro. Las almas pueden acercarse o alejarse independientemente de nuestra distancia física con las personas. Eso explicaría esos amores, que a pesar del tiempo y la distancia, siguen ardiendo. Las amistades, sagradas e indestructibles y los distanciamientos entre familiares que siguen compartiendo la misma mesa. En el plano de las almas, no hay engaños, especulaciones, ni mentiras. Las almas no sonríen falsamente, no asisten a cenas de compromiso, ni saludan afectuosamente a otras almas. Simplemente se acercan o se alejan de las otras. Un alma puede estar cerca al mismo tiempo de otras dos almas que están distanciadas entre si, por que en el plano de las almas no existe el espacio, tal como lo conocemos aqui. La escuela de los Estáticos afirma qu...